C'est froid dans la trachée.
Froid dans le ventre.
C'est hiver dans mes tripes.
Ne suis-je pas une île étendue à l'horizontal?
Ne suis-je pas un été, un tout petit été?
Je ne serai jamais assez grand pour rejoindre ces nuages, les amasser dans un petit coin, un tout petit coin de rien du tout, et laisser ces pellicules d'or nous recouvrir, nous attacher ensemble aux racines de la terre.
