Je ne crois plus qu'il me sera possible de renouer avec les hommes, avec leur cause, leur raison. Je ne trouve plus d'utilité à ce que je fais, à l'écriture, à la vie en général. Le travail est devenu une corvée que j'évite le plus possible (quand je peux). Serait-il possible de partir? D'éviter cette vie? Comment sort-on d'ici? De soi? J'ai toujours cru être un oiseau à qui on apprendrait à voler. Je me suis rendu à l'évidence que je n'étais rien d'autre qu'une sorte de tas de merde dont personne se soucie. Je n'en veux à personne, je n'en suis plus capable de toute façon. La seule personne responsable de mon sort, c'est moi-même. J'aimerai seulement apprendre à me taire, à fermer mes lèvres et à ne plus dire un mot, car ainsi je ne m'engagerai à rien et je n'aurai jamais à en souffrir. Parler, c'est faire un pas dans le monde. Maintenant, tout ce que je veux, c'est d'arrêter de courir, de trouver un coin tranquille et d'y disparaître. Il me faut parfaire le silence, être sa substance.
