À vingt ans, on ne sait pas écrire.
Au mieux, on balbutie des phrases, des idées, des traits qui ont l'apparence d'une oeuvre mature, travaillée, née de douleurs, de joies, d'espoirs, de rédemptions, de peurs qu'on a expérimenté toute au long d'une vie à qui on a laissé le temps de germer. Je le sais maintenant, mon écriture présente encore des grandes lacunes, mes textes sont pauvre de l'essence qui les a vu naître. Il me faut toutefois revenir à l'écriture de Il faut absolument mordre la poussière. Je ne considère pas cette publication comme étant une erreur de jugement. Je sais qu'il y a là quelque chose de moi de ces neuf ou dix mois qui ont été le nid de mes inspirations. Comme aujourd'hui, je veux orienté mon écriture vers ceci: la condition humaine. Je veux explorer l'homme, non pas le dire ou le voir agir mais le vivre intérieurement. Quand j'écris, je ne pense pas à ce qu'il faut écrire mais bien à ce qu'il faut vivre. Je me questionne sur ce que l'homme peut ou non vivre dans le calme irrationnel qui l'environne, je veux raisonner l'iraisonnable, l'homme. Ainsi, il s'agit de faire l'homme un sujet littéraire. Non pas le destinataire d'un message mais le message lui-même. Voilà ce que je désire faire, voilà l'écriture que je dicte à mon esprit.
Le faire et je pourrai dire avoir réussi. Alors je n'éprouverai jamais de honte devant ce que j'ai bien décidé d'être ou d'écrire. Il y a une attitude à prendre maintenant, celle d'accepter ma différence et d'en comprendre la nature profonde. Pourquoi ce désir vicieux de plaire alors? Pourquoi vouloir à tout prix qu'on me lise et qu'on m'écoute? Peut-être cette lâcheté (commune aux artistes) de dire ouvertement ce que je suis, alors je le déclare d'une manière à pouvoir excuser mon existence: « Non, vous voyez, c'est des mots. Cela ne veut rien dire. »
Encore là, je ne comprend pas pourquoi je dois vivre ainsi, en accomplissant des actes sans vraiment en comprendre la nature. On me dit, étudie. J'étudie. On me dit, travaille. Je travaille. On me dit, performe. Je performe. On me dit, consomme. Je consomme. Mais pourquoi? Quelles sont les raisons qui m'y pousse? Pourquoi étudier, travailler, performer, consommer? Tout ceci le seul but de me trouver un temps pour vivre, pour être heureux. Pourquoi? Qu'est-ce qu'être un homme? Est-ce tout ceci, ces actes programmés?
Peinture: Anima Arte
