Sans titre

Au pays de l'automne, l'attente est fugace et rouge. Sous une mimique solaire, il y a les miroitements d'yeux qui fixent le vide. L'étang de lumières cercle nos absences, il y a le moi touché et le moi touchant. Dans chaque mirage de vous que je croise, j'articule une douleur muette. Vous, plein d'une certitude maniaque, un apitoiement craquelé d'un bonheur que nul n'élude. Vous avec l'envahissement de la blessure d'être, vous avec ce suintement entre les dents, vous et la fonte de la couleur rosée de vos muscles amorphes. Vous, le regard. Vous, l'attente. Vous, le précipitamment du faire. Vous, l'incurable pensée de l'avoir. Vous, la bouche et le sexe. Vous, l'inutilité de l'existence. Vous, le bruit! 

Et maintenant, le silence est un trou bruyant.